Richard Branson, dono da
Virgin Galactic e capitalista multifuncional, assistiu
emocionado à ascensão rápida de seu foguete. Morgan
Freeman, Paris Hilton, Madonna e outras celebridades
maravilharam-se com o planeta que encolhia até o
oitavo minuto de vôo, quando o motor de combustível
sólido explodiu no limiar da Atmosfera lançando uma
chuva de cinzas estelares no oceano Pacífico. Comoção
mundial e especiais na TV.
Por Patrick Brock.
Analisou apalpando os dedos. Seria o miudinho, mas o miudinho não daria nem para o transporte. Então o do anel, este daria pra pagar a operação. Não, seria o do meio, pois pelo tamanho sobrava até um pouco de dinheiro. Será que pagariam bastante? E o polegar? Não, depois não dava para segurar mais nada. Então o de apontar, que é importante e custa bastante. Vai ser o da mão esquerda. Sem ele daria pra segurar a cana, pois cortava com a direita. Ficaria mais lento pra trabalhar, mas pelo menos não precisaria fazer os serviços de Isaura.
Por Reinaldo Melo.
Se me perguntarem se agora sou mais feliz, ainda não estou pronto para responder. Talvez nunca esteja; a felicidade é efêmera, fugaz. A maior fonte de alegria é não se sentir na obrigação de estar alegre. A vida é assim: uma hora você está sonhando e na outra está acordado. Qual é a verdade? Qual é a mentira? Não sei… Apenas digo que agora estou bem acordado e tudo me parece real, e, para mim, isso basta.
Por Everton Lourenço.
Era estranho como conseguia lembrar mais dos cheiros das coisas do que delas em si. Não dava muita importância a nomes e sobrenomes. As palavras e as coisas pareciam-lhe contraditórias. Os cheiros não. Esses eram presenças indiscutíveis. Confiava que cada coisa possuía um aroma peculiar.
Por Sandra Porto.
Acendi um cigarro e fui até a janela. Senhoras e senhores, à esquerda, temos o mar. Puta que pariu, o mar. Rio de Janeiro, maldita vadia sedutora que não me deixa ir embora. Preciso ir, querida, preciso ir, me dá um beijo, me olha nos olhos com o mar estourando branquinho na praia, deixa o teu sol entrar nos meus ossos, dá forças pro meu corpo cansado e fodido, meu corpo de velha, meu corpo de velha de vinte e dois anos.
Por Clarah Averbuck.
Odeio gente que fica parada na porta do ônibus, e que não vai descer no próximo ponto. Sempre me pergunto, será que as pessoas percebem o quão inoportunas são ou nem mesmo suspeitam que são um obstáculo irritante entre o passageiro e seu destino. Eu acredito que existam pessoas que sabem que isto deixa muita gente chateada, e que se aproveitam deste fato de maneira lúdica e perversa. Não sei qual vantagem, premio ou glória poderia se alcançar nesta atividade.
Por Horacio Corral.
Há algum tempo pensara ter colocado um ponto final naquilo tudo. Hoje sabia que eram apenas reticências. Como num trailer do cinema fantástico, via-se de fora perseguindo sua imagem desfocada. Acostumado a enquadres, colocava os óculos e nada acontecia que o confortasse. Procurou por sua luz interior (era dado a místicas), mas não havia respostas.
Por Sandra Porto.
Eram 6:00 horas da tarde. Sem nenhum aviso, a música começou: “AVE MARIA”, cantava o intérprete italiano. Desabotoou a calça preta de sarja e agarrou firmemente o sexo quente e duro. A imagem da santa tão bela e piedosa transfigurava seu olhar, e ele pensava o quanto a amava enquanto afagava o rosto piedoso da escultura, Ah como eu te amo, dizia ele em voz alta, seu clímax cada vez mais próximo até que gozou com um grito de felicidade para depois beijar a imagem da sua adorada santa com uma reverência e fascinação típicas do amor mais profundo que se pode imaginar.
Por Patrick Brock.
Eram duas da tarde, no que havia sido anunciado o dia mais quente do ano até então. Irvine Doyle sentava-se à sua mesa, olhando fixamente a extraordinária tela plana do seu monitor desde as oito horas daquela mesma manhã. Menos por volta das onze horas e meio dia, quando ele contava os pombos que deslizavam em frente sua janela e sobre os diferenciados telhados de Londres. Ele contou, mais ou menos, quatrocentos e quarenta e três, percebera que deve ter contado o mesmo grupo por várias vezes. Isso não o preocupou, pois ele muito gostava dos pombos.
Por Lee Rourke.
Uma senhora em um vestido de grama murcha falava para cinco pessoas, Dá muito trabalho conseguir que estes cadáveres atinjam a coloração certa, eu mesma estou extremamente chateada porque meu marido comprou um daqueles cadáveres falsificados de Agrapur para nossa nova casa de campo, e agora não conseguimos que parem de escurecer! As pessoas em volta concordaram, silenciosas.
Por Patrick Brock.
The Edgier Waters: 5 Years of 3:AM Magazine
Camisetas, etiquetas entre outras coisas da 3:AM.
