Cuidadoso, sagaz, metódico, apanhava alguns restos dos sacos plásticos meio abertos, olhava, revirava, cheirava e depois comia. Algumas vezes comia sem cheirar. Outras, cheirava sem olhar. Quase sempre olhava sem comer. E assim, sobre o lixo, sobre sacos, sobre restos, sobre vida vivia. Orbitava dentro daquele universo de resquícios da existência alheia fétidos como ele, descartados como ele e indesejáveis como ele.
Por Jefferson Luiz Maleski.
É névoa de sonho mesmo em nossos olhos, rapaz, aquelas coisas todas que imaginamos e gritamos. É no tédio que o ser humano se rebela, um levante psicológico, transmissível, redobrado. Depois de uns minutos arrastados, de prosa sem parar, chega a hora de vestir o arreio, as esporas, sentar na baia. Se pudesse, ficava encarando esse brinquedo espinhoso, de veludo e pimenta, imaginando como construir o melhor origami de idéias.
Por Patrick Brock.
Decidida, caminhou em direção à água fria. Uma, duas… seis ondas depois e o pé já não tocava a areia, Marina boiava, castigada pelas bravas ondas noturnas. De repente, afunda. Queria submergir, afundar e afundar eternamente. Sentia com prazer as narinas sendo invadidas pela água salgada, que descia queimando por sua garganta.
Por Bianca Motta.
O barulho de trezentos estômagos vazios se une ao choro dos órfãos, das viúvas, dos viúvos e das jovens violentadas, numa sinfonia cruel, enquanto que a 100 quilômetros dali uma patrulha do Exército sudanês entrega um carregamento de munição, bombas de fósforo e um pouco de ódio para milicianos nômades islâmicos.
Por Patrick Brock.
A lixeira caída. O grafite na parede, como uma indecifrável maldição. Algumas bitucas de cigarro na areia em torno da árvore. Um jornal dobrado no banco do parque. Uma pequena bola flutuando no lago. A marca do batom na borda do copo. Uma meia de criança pendurada na cerca. Um escarro sanguinolento. A cicatriz deixada por pneus no asfalto. Humidade no travesseiro. Este relato.
Por Juan Pedro Aparicio, Luis Mateo Díez e José María Merino.
Este é o primeiro conto que Jim escreveu, quando lhe comprei a primeira máquina de escrever, ele teve que ciscar muito milho até entender como a tal funcionava.
Asaasd
Sadfffffffffffffff
Scsdcvvvvvvvvvvvvvvvvvvfssh
Beeeeeeeeeeeeedr beer
Por Daren King.
“Senhores”, disse ele, soprando, “Eu sei quem é o assassino e ele está aqui, nesta sala!”
Todos os convidados se entreolharam.
“Sacre belle!”, murmurou a condessa Lavosier. “Qui est le terrible assassin, monseur Pilgrin?”
Pilgrin aspirou, soltou a fumaça e respondeu:
“O conde de Lavosier foi morto nesta sala com uma dose letal de cianureto misturado ao foie gras grillè aux fines herbs… por…”
Por Edson Aran.
O surfista-de-enxurrada da galáxia. Aposto que Urano e Netuno já estão tirando vantagem do bostinha. Não tem graça. Tudo porquê alguém achou um pedaço de gelo maior no Cinturão de Kuiper, Plutão foi reduzido ao Nelson Ned do cosmo? O Prince da Via Láctea? O Paul Simon do espaço sideral?
Por Edson Aran.
Eu arrumei um trabalho vendendo frango fresco porta a porta. Eu trabalhava por comissão e depois de três dias eu saí porque eu não tinha feito nenhum dinheiro. Eu não sabia disso, mas os bons residentes de Haringey tinham sido avisados pelo conselho regional que a carne que eu vendia era condenada como inadequada para o consumo humano. O cara com quem eu trabalhava dirigia a van, nós dois batíamos nas portas e depois de três dias, eu fiquei muito desanimado por não ter feito nenhuma venda mas ganhei muito abuso verbal.
Trecho tirado do ultimo livro de Stewart Home, Memphis Underground.
The Edgier Waters: 5 Years of 3:AM Magazine
Camisetas, etiquetas entre outras coisas da 3:AM.
Ela frita ovos num prato quente…
