Querer tudo é ambição mitológica. Os deuses eram invejosos, maldosos, perversos, vingativos. Lembro que conversei sobre isso com alguém. Alguém que anda na linha. Não ando na linha. Corda bamba de arame farpado. Sou um soldado querendo fugir. Desertor. E quero rir. Rir porque essa vida de vai e volta pra casa, me deixa angustiado.
Por Letícia Palmeira.
Que fosse um sorriso ordinário de mera boa educação, ou de precaução para com um estranho sentado ao lado que insistia em dar olhadelas, isto não o importava mais, aquele sorriso era seu, fora direcionado para ele e seria o seu argumento máximo de que Deus existia. Aquele sorriso seria seu estigma. Significava uma janela aberta para um horizonte de possibilidades.
Por Jefferson Luiz Maleski.
Tem dias que dança músicas de época e em outros ensaia passos de música eletrônica, dobrando os joelhos repetidamente, tentando acompanhar o ritmo da batida. Prefere fazer isto só de calcinha, dá mais liberdade. “Sou sem vergonha” disse propositalmente, ao telefone, para uma amiga que a chamava para ir à missa, e completou “O tanto que eu já rezei nesta vida, já estou com crédito para mais três encarnações” e riu.
Por Adriano Queiroz.
Clarisse odiava tudo que compunha esta mulher, odiava ter tido o trabalho de sair correndo da faculdade, pegar metro entupido, atravessar o bairro num suspiro e vê-la ali estraçalhada da forma mais patética e imbecil de todas, odiava seu jeito esdrúxulo, seu olhar de lápis-podre-e-borrado, seu fétido cheiro de cirrose pura, suas infindáveis críticas. Tinha asco a qualquer tentativa de aproximação. Mas odiava principalmente saber que muito dela estava ali, estatelado, incontestável, do outro lado do espelho.
Por Daisy Serena.
Cidade Baixa, Porto Alegre. 22 de Agosto de 2007.Susy e Carol entram no mercado. O balconista com cara de abóbora empacota algumas mercadorias, espia as mulheres e segue seu trabalho. Através da vidraça o sol escorrega suave, morno.No mercado, apenas o balconista e as duas mulheres.Ele pensa algo ao vê-las. Pensa nelas e imagina algo.Alguns segundos de silêncio total.
Por Emerson Wiskow.
As palavras vinham, em vão. Não passavam da garganta. Na boca só havia espaço para a saliva da garota, a qual com muita vontade ele degustava. As palavras chegavam cada vez mais rápidas. Pressionavam. Estavam se congestionando. Devido ao atordoamento, quase não percebeu quando a moça gentilmente tirou a mão dele de seu quadril. O ponto final. Ele ficou inerte. Mesmo querendo, não conseguia se dirigir à jovem. Satisfez-se com a parte dela que restava em si.
Por Rodrigo Moreira Pinto.
Cuidadoso, sagaz, metódico, apanhava alguns restos dos sacos plásticos meio abertos, olhava, revirava, cheirava e depois comia. Algumas vezes comia sem cheirar. Outras, cheirava sem olhar. Quase sempre olhava sem comer. E assim, sobre o lixo, sobre sacos, sobre restos, sobre vida vivia. Orbitava dentro daquele universo de resquícios da existência alheia fétidos como ele, descartados como ele e indesejáveis como ele.
Por Jefferson Luiz Maleski.
É névoa de sonho mesmo em nossos olhos, rapaz, aquelas coisas todas que imaginamos e gritamos. É no tédio que o ser humano se rebela, um levante psicológico, transmissível, redobrado. Depois de uns minutos arrastados, de prosa sem parar, chega a hora de vestir o arreio, as esporas, sentar na baia. Se pudesse, ficava encarando esse brinquedo espinhoso, de veludo e pimenta, imaginando como construir o melhor origami de idéias.
Por Patrick Brock.
Decidida, caminhou em direção à água fria. Uma, duas… seis ondas depois e o pé já não tocava a areia, Marina boiava, castigada pelas bravas ondas noturnas. De repente, afunda. Queria submergir, afundar e afundar eternamente. Sentia com prazer as narinas sendo invadidas pela água salgada, que descia queimando por sua garganta.
Por Bianca Motta.
O barulho de trezentos estômagos vazios se une ao choro dos órfãos, das viúvas, dos viúvos e das jovens violentadas, numa sinfonia cruel, enquanto que a 100 quilômetros dali uma patrulha do Exército sudanês entrega um carregamento de munição, bombas de fósforo e um pouco de ódio para milicianos nômades islâmicos.
Por Patrick Brock.
The Edgier Waters: 5 Years of 3:AM Magazine
Camisetas, etiquetas entre outras coisas da 3:AM.
